Archiv für Februar 2013

Es war einmal ein Bauer, der hatte seinen Hof in einer sehr einsamen Gegend . Das Land war noch unerschlossen und wild. Mit tausend Windungen schlägelte sich ein murmelnder Bach, die Kulkenbecke, durch den Buchenwald und Wölfe labten sich an ihrem klaren Wasser. Der sandige Boden stieg an zu einem unheimlichen schloheißen Berg mit vielen Klippen und Höhlen. Und man raunte, daß dort in finsteren Neumondnächten der Teufel hause. So lauerte in Kunsebecke das Unheil.

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Es waren einmal vier Männer, die saßen in der alten Schmiede zusammen und spielten Skat. Der Turmwächter, der Stadtmusikus und Jupp, der Meckler. Sie waren Freunde von Kindesbeinen an. Alle standen im Dienste der Stadt und erhielten einen Sold vom Kämmerer. Der Meckler hatte die Flur an der Wertherschen Straße zu überwachen und dafür zu sorgen, daß kein Fremder sein Vieh auf der Stadtweide grasen ließ. Auch durfte er Bösewichter festnehmen und einsperren.

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Vor weiland langer Zeit herrschte in unseren Landen ein hoch­herziger Graf. Der versuchte nicht, wie viele andere es taten, sein eigenes Säckel zu füllen, nein, er mühte sich um seine Landeskin­der und hatte für jedermanns Nöte ein offenes Ohr. Besonders am Herzen lagen ihm die Heuerlinge in den armen Spinn- und Weberdörfern rund um die Stadt. Schon seit Jahrhunderten surr­te in jedem Hof und in jedem Kotten im Winter das Spinnrad. Bevorzugt waren die, die gar einen Webstuhl ihr eigen nennen konnten. Wer nun mit Fleiß und Mühe sein Tagewerk vollbracht, gesponnen und gewebt hatte, konnte Garn und Tuch dem Höker anvertrauen, damit der die Ware auf dem Engermein – so nannte man damals den Oktobermarkt – verkaufen möge. Aber küm­merlich war das Leben der armen Weber- und Spinnerfamilien. Und so verkündete der gnädige Landesherr: »Warum sollen un­sere Weber das hier gesponnene Garn erst wieder in Antwerpen oder Frankfurt kaufen müssen. Sollen sie sich doch mit den Spin­nern des Sonntags, wenn sie in den Kirchdörfern zusammentref­fen, über einen Handel einigen. Vor allem aber sollen unsere Bau­ern selbst Flachs anbauen, dann brauchen wir diesen nicht teuer von den Holländern zu erwerben.« So kam es, daß es in Bielefeld bald ein Gewerbe mit dem Leinen gab.

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Ganz oben in der äußersten Ecke vom Himmel gibt es einen kleinen Stern, der leuchtet nicht gelb, wie die meisten anderen, sonder er strahlt grasgrün. Die Gelehrten hatten ihn erst vor kurzem mit ihren langen Fernrohren entdeckt und ihn den „Grünwinz“ genannt. Denn winzig war er wirklich. Das ganze Sternchen würde auf den Kesselbrink passen.

Es hat Berge und Flüsse genau wie unsere Erde, und die Wesen, die dort leben, sind etwa so groß wie ein Goldhamster, und sie sind ganz grün. Auch die Steine, das Brot und die Milch und sogar das Blut ist smaragdgrün, nur das Wasser schimmert leicht rosa. Die Babys werden weiß geboren, doch im Alter von 5-6 Jahren bekommen sie die Masern, und die grünen Flecken breiten sich langsam über die ganze Haut aus.
Die Grünlinge lebten zufrieden dahin. Die Kinder spielten mit kleinen Wolkenbällchen, und die Erwachsenen hatten den ganzen Tag damit zu tun, den Weltallstaub zu kehren, damit sie nicht völlig zugeweht würden. Mittags gab’s meist eine Mahlzeit aus grünen Blumen, mal als Suppe oder auch mal gebraten. Am Feierabend sangen sie Lieder, und es hörte sich an wie Bienengesumm. Das wäre auch immer so geblieben, wenn nicht …

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(Diese Geschichte ist frei erfunden, aber es könnte sie gegeben haben.)

Es war einmal ein kleines Mädchen, das hieß Süleyka. Sie wohnte in der Spinnereistraße, gleich hinter der großen Fabrik.

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Des Nachts, wenn sich der Mond hinter dicken Wolken versteckt hat und es ganz finster ist, wenn das Käuzchen schreit und die Fledermäuse lautlos umhergleiten, dann war es die rechte Zeit für den Waldschrat, dann strich auch er umher, plante seine tückischen Bosheiten und trieb seine grausamen Spaße. Und wenn er einmal wieder Übles getan, versuchte die Waldfee zu heilen und zu retten. Sie konnte sich dabei auf einen trefflichen Helfer verlassen, das war der Förster Anton Bockermann. Der nämlich hatte das grüne Händchen, und alles, was er anpackte, gedieh ihm prächtig. Er sorgte für den Wald wie für sein eigenes Kind, und jeder Baum war ihm ans Herz gewachsen.
Anton war ein großer, kräftiger Mann mit starken Knochen und eisernen Fäusten. Er trotzte Wind und Wetter. Nur sein Haar hatte sich gelichtet, und er trug deshalb stets eine Wollmütze, die ihm seine Frau gestrickt und mit einem schönen Rosettenmuster verziert hatte. So kannten ihn alle und achteten ihn.

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Ganz oben auf dem Johannisberg gibt es eine Allee mit herrlichen alten Kastanienbäumen. Im Herbst, wenn die Ka­stanien reif sind, sammeln viele Kinder die glänzenden braunen Früchte auf und bringen sie nach Olderdissen zum Tierpark, denn die Hirsche mögen sie ganz besonders gern. Einer dieser Bäume hat vor vielen Jahren ein ganz seltsames Abenteuer erlebt.

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